VENTANA AL AVILA

Cómo escribirle al viento, si las letras se las lleva Cómo clamar tú presencia   si mis palabras no te llegan Cómo lanzar un suspiro si mis labios están cerrados de tristeza Cómo olvidar que eres, si nunca fuiste Cómo olvidar tu belleza, si te plasmé en oleos y acuarelas Cómo olvidar tu mirada, si mis ojos la tienen atrapada Cómo esperar lo inesperado, si nunca llegas Cómo torcer mi corazón, si todavía late con fuerzas Cómo atraparte en tu huida, si estoy anclado a tu presencia Cómo amarte con ternura, si esperas a otro con locura Cómo aliviar esta tristeza, si la alegría te la di entera Cómo poder abrazarte, si vuelas hacia las estrellas Cómo olvidar lo imposible, si tu recuerdo está visible Cómo rescatarte de la fría noche, si te perdiste en luna llena Cómo darte un beso con dulzura, si   prefieres otros de amargura Cómo amarte con el alma, si mis versos no te dan la calma. Como pedirme que te ignore, si te sueño cada noche Cómo...

  El viejo Esteban era el encargado de dar vida a la noche, en el momento cuando se disponía a encender las farolas del pueblo, que hacía pasar a los habitantes de las penumbras más densas, donde extrañas figuras se reflejaban a través de la luna llena, a una claridad que les permitía ver y reconocer a los ya conocidos rostros que de forma taciturna paseaban por sus calles. Esteban guardaba una tristeza que se reflejaba sobre su cansado y agrietado rostro, su caminar pesado y lastimero   completaba la faena diaria, en una rutina que parecía no tener nunca fin. Esa rutina diaria le dejaba tiempo para leer y para soñar despierto con un mejor mañana, un sinfín de cosas que lo sacara de esa gris y monótona vida, que sólo tenía pequeños momentos de alegría. Vivía en una casucha de una habitación, acompañado de su viejo perro con el cual compartía su soledad y la comida, quien dormía acurrucado al pie del catre, en el cual Esteban descansaba día tras día después de compl...

Linda parejita de la Caracas actual, especímenes de una ciudad atolondrada y de un ritmo de vida, quizás demasiado apresurado, para vivirlos completamente en un espacio de 24 horas. Romero conoció a Julieta una tarde lluviosa de un octubre caraqueño cualquiera, él había pasado en sus rutinas de neo-galán por infinidad de mujeres de amplias caderas y de estrechos corazones, de mentes demasiado sencillas para comprender que el motivo de su existencia sólo radicaba en verse convertidas en vaginas ambulantes con dos patas, dispuestas a servir de receptáculo de las semillas estériles y de aluviones de pasión de nuestro personaje. Romero, tenía en realidad un pequeño cerebro, que aunque pequeño, le servía para idear las situaciones más inverosímiles, más absurdas, pero que eran eficientes cuando eran dirigidas a mujeres de bajo intelecto con insuficiente autoestima. Romero y Julieta robaban los minutos de las horas, las horas de los días para entregarse a la pasión más loca y acc...

Desde niño garabatee muchas líneas De Pequeño dibujos hice De joven intentos de expresar sentimientos A través de la poesía y la pintura Caminé por la vida tratando de dejar huellas No las que el viento se lleva en su rápida huida Huellas que marcaran hitos en el sino de mi vida Testimonios imborrables de mi presencia Busqué el amor que a ratos suele esquivarnos Como aventurero que cruza los siete mares Busqué el vellocino de oro en otras tierras Y lo hallé cuando lo tenía más cerca. Seguí viviendo, soñando y creando Como espíritu curioso de inquieto viajero Y cuando menos lo esperaba llegó el momento la obra soñada, la obra perfecta, a mi llegaba No fueron lienzos, dibujos, ni poemas Donde esa obra se encontraba Fueron nueve meses de espera En el vientre de una mujer enamorada. Y entonces cual artista que espera la fama Llegaba a mi vida, la obra anhelada La mejor obra, la más acabada La llegada de ti hijo mío. Mi mejor obra, mi obra soñada

Que malo es no tener nada que escribir. Tras una sequía de tres meses sin postear nada para el blog, lo primero que se me ocurre escribir es sobre que no he escrito ultimamente casi nada. Tantas cosas vistas, tantas vividas, tantas imaginadas y todas, absolutamente todas se van por el estercolero de las ideas muertas y estancadas. Me duelen las palabras perdidas, las letras cernidas que se ocultan tras el anonimato del olvido, las fugaces momentos donde brillan las buenas ideas, que se esfuman y desaparecen ante nuestra vista, yéndose tan rápido como aparecieron. Es bueno escribir y que a uno le guste lo que escribe; pero a ratos suele llegar el cansancio producto de leerse tantas veces. Hace falta la mirada curiosa y escrutadora del mirón que furtivamente y a ratos casi accidentalmente, tropieza con nuestros escritos, algo comentará para sus adentros, con momentos alternos de grandeza y decadencia va deshojando poco a poco, lo bueno y lo malo del escrito. Escribo para mi en primer lu...

Nuestro intelecto no descansa sobre lo que hayamos leido de otros, mas bien lo hace en lo que hacemos nosotros por crear, por llevar la palabra bien escrita y la disonante a traves del espacio. Es jugar a formas no vistas hasta ahora, es unir a los angeles y demonios y hacer de ellos una figura poética. El jugar a la libertad de escribir lo que queramos rompe las ataduras del convencionalismo, a lo que espera el lector, es bueno romper con el molde y golpearlo de vez en cuando, cual golpe del martillo al yunque del herrero. No juego a vivir las fantasias de otros, prefiero vivir y plasmar las mías, no me llega bien el titulo de culto ni docto, por haber leido a autores de renombre y a otros que por pecar de snobs leen a autores desconocidos para jugar a pasar por extravagantes y cultos. Quiero ser yo aunque para otros eso le parezca extraño, no pertenecer a niguna elite intelectualoide, de eso se trata de ser libre para soñar y crear tu propio mundo.

Quisiera escribir poesía que fluya libre, que no esté atada a la rima ni a la métrica, que estas no sean el cepo ni las cadenas que le cercenan su libre vuelo. Quiero escribir sin que la crítica mezquina me robe las ganas y la inspiración. Quiero escribir sobre cosas tangibles, también quiero escribir cosas abstractas, quiero ser viajero del tiempo, bajar al pasado y de un brusco viraje caer en el futuro. Quiero sacudir la crónica cotidiana que envuelven mis pasos, salir de la botella del formalismo para escribir, que la mano discurra sobre el blanco papel rauda y sin demora. Cuando escribo soy yo y soy muchas personas a la vez, es como estar en un escenario y presentar una obra al público, con crítica buena o mala; pero que no raya en la indiferencia, quiero extraer de la palabras sencillas la savia que alimente la historia, contarlas desde mi mundo único y personal, quisiera envolver mis palabras y hacer con estas una cometa de papel, que surque el horizonte, que cuando caiga, lo ha...