VENTANA AL AVILA

Linda parejita de la Caracas actual, especímenes de una ciudad atolondrada y de un ritmo de vida, quizás demasiado apresurado, para vivirlos completamente en un espacio de 24 horas. Romero conoció a Julieta una tarde lluviosa de un octubre caraqueño cualquiera, él había pasado en sus rutinas de neo-galán por infinidad de mujeres de amplias caderas y de estrechos corazones, de mentes demasiado sencillas para comprender que el motivo de su existencia sólo radicaba en verse convertidas en vaginas ambulantes con dos patas, dispuestas a servir de receptáculo de las semillas estériles y de aluviones de pasión de nuestro personaje. Romero, tenía en realidad un pequeño cerebro, que aunque pequeño, le servía para idear las situaciones más inverosímiles, más absurdas, pero que eran eficientes cuando eran dirigidas a mujeres de bajo intelecto con insuficiente autoestima. Romero y Julieta robaban los minutos de las horas, las horas de los días para entregarse a la pasión más loca y acc...

Desde niño garabatee muchas líneas De Pequeño dibujos hice De joven intentos de expresar sentimientos A través de la poesía y la pintura Caminé por la vida tratando de dejar huellas No las que el viento se lleva en su rápida huida Huellas que marcaran hitos en el sino de mi vida Testimonios imborrables de mi presencia Busqué el amor que a ratos suele esquivarnos Como aventurero que cruza los siete mares Busqué el vellocino de oro en otras tierras Y lo hallé cuando lo tenía más cerca. Seguí viviendo, soñando y creando Como espíritu curioso de inquieto viajero Y cuando menos lo esperaba llegó el momento la obra soñada, la obra perfecta, a mi llegaba No fueron lienzos, dibujos, ni poemas Donde esa obra se encontraba Fueron nueve meses de espera En el vientre de una mujer enamorada. Y entonces cual artista que espera la fama Llegaba a mi vida, la obra anhelada La mejor obra, la más acabada La llegada de ti hijo mío. Mi mejor obra, mi obra soñada

Que malo es no tener nada que escribir. Tras una sequía de tres meses sin postear nada para el blog, lo primero que se me ocurre escribir es sobre que no he escrito ultimamente casi nada. Tantas cosas vistas, tantas vividas, tantas imaginadas y todas, absolutamente todas se van por el estercolero de las ideas muertas y estancadas. Me duelen las palabras perdidas, las letras cernidas que se ocultan tras el anonimato del olvido, las fugaces momentos donde brillan las buenas ideas, que se esfuman y desaparecen ante nuestra vista, yéndose tan rápido como aparecieron. Es bueno escribir y que a uno le guste lo que escribe; pero a ratos suele llegar el cansancio producto de leerse tantas veces. Hace falta la mirada curiosa y escrutadora del mirón que furtivamente y a ratos casi accidentalmente, tropieza con nuestros escritos, algo comentará para sus adentros, con momentos alternos de grandeza y decadencia va deshojando poco a poco, lo bueno y lo malo del escrito. Escribo para mi en primer lu...