El Arte segun Hegoz




Un sitio para el disfrute del arte en todas sus manifestaciones

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LA LLAVE

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Todas las tardes solía recorrer  con rutinaria parsimonia el camino al parque. Este se encontraba no muy distante de la oficina donde me desempeñaba cono contador desde hacía unos cinco años. Esta rutina diaria venia acompañada en mis pasos arrastrados por el gris pavimento. Un manto de hojarascas teñidas de un ámbar ceniciento anunciaba a cualquier advenedizo que transitara por esas calles, la presencia del otoño. La brisa fresca de la tarde azotaba con deliciosa dulzura a mi rostro. Tras caminar unos cinco minutos llegaba al conocido banco del parque en el que me sentaba y estiraba mis larguiruchas piernas y los brazos  cual felino desperezándose. Después de esto me incorporaba y adoptaba una posición más correcta y saludable para mi espalda. Me gustaba observar a las personas que paseaban por el parque y preguntarme quienes serían, que sería de sus vidas en su cotidiano anonimato. Tan relajado y distraído estaba, que no había notado que una pequeñ...
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ENIGMA

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CAMINÉ BUSCANDO OSCURAS CALLEJUELAS SOÑÉ QUE YA HABIA CAMINADO POR ELLAS BUSQUE LAS SOMBRAS ESQUIVAS DE TU PRESENCIA SE ESFUMABAN TRAS EL MANTO DE LUNA LLENA PERDIDO ENTRE DESCONOCIDOS ROSTROS POR TU AUSENCIA MÁS GROTESCOS PARECÍAN TRATÉ DE AMALGAMAR RECUERDOS DE UN PASADO RECLAMANDO TU AUSENCIA DE TU PRESENCIA TU PASO BREVE TUVO EL IMPACTO FUERTE DEL MARTILLO SOBRE EL YUNQUE EN TU HUIDA PIEDRA DE ROSETA PARA ACLARAR TU MISTERIO ENIGMAS QUE DESCIFRAR, ROSTROS QUE DESCUBRIR ASCENDI Y DESCENDI AL OLIMPO FUI ICARO POR TI, TU INDIFERENCIA QUEMÓ MIS ALAS Y YA NO PUDE VOLAR DEJASTE UN RASTRO DE TRANSPARENTES HILOS QUE FUI TEJIENDO HASTA VOLVER A ENCONTRARTE
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El mercader de ilusiones

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Escribía y escribía. Sólo no lo hacía cuando su alma estaba en suspenso, como en una especie de shock prolongado. Escribía y volvía a escribir, sentía al escribir que era poseedor del Universo, amo y señor de las bestias, amo y señor de voluntades y conciencias. Su cuerpo ya viejo y con la espalda transformada en una especie de garabato, lo hacía ver como una extraña figura. Ya casi no salía, se sentaba en la silla, como una gárgola viviente sobre su máquina de escribir. Cuando acababa con las blancas hojas, se disponía a buscar otras en su viejo armario de madera apolillada. Sus pasos eran lastimeros, por el chirriar de sus viejas zapatillas sobre el vetusto piso, que hacían juego con esa figura torcida. A cada paso que daba parecía que su espalda, a semejanza de una bisagra oxidada, emitiera sonidos que acompañaran como orquesta a ese andar pesado. En su juventud había sido redactor de noticias de una revista especializada en temas científicos y de salud. Su aho...
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